A Vizinha de Cima

Feiticeiro de Oz - O musical

2007-02-03T06:38:00.000-08:00

Elphaba e Glinda. A bruxa má e verde vai tentar impedir a pequena Dorothy de chegar à Cidade Esmeralda onde o Feiticeiro de Oz a pode ajudar a voltar para casa; a bruxa boa e divertida vai abrir caminho à menina pela estrada dos tijolos amarelos. O segredo está nos sapatinhos ruby, na música e na magia deste espectáculo em cena no Teatro Rivoli, de 10 a 18 de Março.

R.III em www.mauartista.blogspot.com

2007-01-19T18:05:00.000-08:00

Ricardo III mata treze pessoas em uma hora e meia.
Tem até 4 de Fevereiro para ver, às 21h30, no Teatro Helena Sá e Costa, Porto.

R.III

2007-01-19T17:58:00.000-08:00

de 26 de janeiro a 4 de fevereiro
21h30
teatro helena sá e costa
porto

*adaptação livre de paulo calatré a partir de "ricardo III" de Shakespeare

ESTREIA a 26 de Janeiro, no THSC, Porto

2007-01-16T16:16:00.000-08:00

Cesariny na Onda Poética

2007-01-07T13:10:00.000-08:00

Na próxima segunda-feira, dia 8/1/07, pelas 21.30 horas, no Bar Dominó do Casino de Espinho, a ONDA POÉTICA vai realizar a sua 101.ª noite de poesia, desta vez em homenagem a Mário Cesariny: A CESARINY O QUE É DE CESARINYe a colaboração musical de CARLOS ANDRADE (voz e guitarra acústica).

Nunca Visto

2006-12-10T14:40:00.000-08:00

Seis pessoas que não se conhecem encontram-se num local estranho e não sabem como lá foram parar….

O que lhes aconteceu? Como chegaram ali?

É tudo um sonho ou pode vir a revelar-se um pesadelo?
Como sair? O que fizeram para estar fechados?

A resposta a estas perguntas e outras pode encontrá-las em:

Dejà Vu?

Um espectáculo sensual e divertido onde se cantam musicais a partir de uma história muito estranha…

Estado Novo
Dia 23 de Dezembro, às 22h00

Na Onda do Fado

2006-12-10T14:15:00.000-08:00

Na próxima SEGUNDA-FEIRA, 11/12/2006, pelas 21h30, no Bar Dominó do CASINO DE ESPINHO, a ONDA POÉTICA vai realizar a sua 100ª NOITE DE POESIA, com um programa dePOESIA & FADO e a colaboração do grupo RAÍZES DO FADO de Espinho.

2006-12-10T14:09:00.000-08:00

"Ama como a estrada começa"

Mário de Cesariny de Vasconcelos
1923/2006

Mais uma Onda em Espinho

2006-09-10T13:00:00.000-07:00

Segunda-feira, 11 de Setembro, mais uma Onda Poética no bar do Casino de Espinho. Como sempre, os residentes e amigos soltam poemas para quem os queira apanhar e ouvir.
Serão lidos textos de poetas como Florbela Espanca, José Fanha, Eugénio deAndrade, Cesário Verde, Armando Silva Carvalho, Al Berto, Daniel Faria,Manuel Gusmão, Jorge de Sena, Gonçalo M. Tavares, etc. Os interlúdios musicais estarão a cargo de Carlos Andrade (voz e guitarra acústica).

De volta com coisas doces

2006-09-10T12:52:00.000-07:00

Porque há coisas bem mais doces que o chocolate.

Mudar de casa, mudar de vida

2005-08-01T01:42:00.000-07:00

Foram três anos. E a casa fecha. Ficam os sentimentos em desalinho, a alma desarrumada, sorrisos fora do sítio, lágrimas penduradas, o chão por limpar, janelas por abrir, sonhos encaixotados. Embrulha-se um pedaço de vida em papel de jornal e faz-se a mudança. Custa não ter havido tempo para limpar o pó sequer.

A filha do capitão

2005-07-24T08:51:00.000-07:00

Já suspeitava nas primeiras páginas lidas. Agora tenho a certeza.
José Rodrigues dos Santos come pontos finais ao pequeno-almoço, vomita vírgulas, despeja informação acumulada em vastas pesquisas, tem imaginação mas não sabe o que fazer com ela, adorava ser a Isabel Allende de calças mas as saias ficam-lhe mal nas ancas, tem um avô de nome igual ao seu a quem quis prestar uma homenagem em mais de 600 páginas daquelas bem encadernadas e que ficam bem em qualquer estante.

Quanto a romance histórico de grande qualidade, tenho as minhas dúvidas que o jornalista tenha conseguido. Embora lhe reconheça o mérito de ter tentado recuperar um estilo esquecido há algum tempo.

Lê-se.
Tem alguns diálogos engraçados.
Mas também frases de página e meia, demasiadas descrições exaustivas, longas enumerações.

No entanto, vou ler o livro "A filha do capitão" até ao fim. E espero ter fôlego para tal.

Madagáscar

2005-07-24T05:15:00.000-07:00

Ao contrário do que tantas vezes acontece, no nosso cantinho, lá houve uma coisa que fizemos melhor que "os outros". Passo a explicar: fui ver, há pouco mais de uma semana, a versão portuguesa do filme de animação Madagáscar e acabei de ver a versão original, sendo que gostei muito mais da primeira. Mas de longe. Tão longe quanto Madagáscar.

Porque as "nossas"vozes são mais engraçadas, têm mais ritmo, preenchem mais os bonecos.
Porque o Bruno Nogueira está imperdível e a cara dele tem tudo a ver com as expressões da girafa.
Porque até a pequena participação do Ricardo do Gato Fedorento é genial.
Porque não cometeram o erro de dobrar o "não dobrável" como as músicas.

Por tudo isso, o que é nacional, desta vez, não é bom. É mesmo melhor.

Ponto de interrogação

2005-07-19T14:44:00.000-07:00

Um dia pergunto ao José Rodrigues dos Santos se come "pontos finais" ao pequeno-almoço. A que saberão?

Cega em terra de surdos

2005-07-17T04:08:00.000-07:00

Senti-me uma perfeita estranha. Inútil. Na entrada do Rivoli, eu era incapacitada. À minha volta gestos ocupavam o lugar das palavras, preenchiam o silêncio. Sorrisos trocados, conversa afiada. E eu sem entender um dedo, uma mão.

Sentada nas escadas, estava pequenina, enrolada sobre mim própria. Muda perante tanta comunicação que me escapava. Se, naquele momento, um estrangeiro viesse ter comigo seria perfeitamente capaz de lhe dizer "yes", "oui" ou "si". Mas se um dos conferencistas daquele dia no Teatro Municipal me dirigisse uma palavra, eu não saberia descodificá-la.

Como é possível conseguir entender um turista de outro país e não entender um português só porque ele é surdo?
Como é possível ter estudado, obrigatoriamente, línguas estrangeiras na escola durante tantos anos e nunca me terem ensinado, obrigatoriamente, a falar esta outra língua que deveria ser a minha também?

Tenho procurado aulas de linguagem gestual. Não encontro com facilidade. As poucas que há ou são caras ou a horas impraticáveis para mim. Já espero por uma oportunidade para aprender esta forma de comunicar há cerca de um ano. Mas não desisto.

Porque quero saber dizer "sim", "olá", indicar um caminho ou dizer as horas a um surdo, tal como sei comunicar com um americano, francês ou espanhol. Porque se não o aprender serei sempre eu a "diferente" e não eles, os surdos. Para eles, continuarei a ser cega. Enquanto não souber ler-lhes as palavras que guardam nas mãos.

Tenho saudades da minha janela...

2005-07-13T05:12:00.000-07:00

Tenho saudades da minha janela. E do que se via dela. Das gaivotas chamando o meu nome. Do rio correndo calmo na direcção da minha infância. Dos telhados, das curvas das margens, do ar solto. Da minha alma vagueando entre as duas cidades.

De volta para o seu aconchego

2005-07-13T02:18:00.000-07:00

Vou perder uma amiga. Não nos zangamos. Ela vai voltar para o seu tropical país ao fim de cinco anos em Portugal. Está-me a custar como não imagina. Mas está certo: é lá o seu lugar. É verdade que o lugar de cada um é onde o construimos, onde façamos ninho e carinho. Concordo que nem sempre a nossa casa está no local de nascimento, crescimento ou entendimento. Acredito ser possível criar laços, afectividades, onde menos se espera, quando menos se pensa. E pode ser bem longe do pai, da mãe, da terra natal. Mesmo doendo.

Durante cinco anos, esta foi a sua casa. Aqui criou amizades, plantou sentimentos, colheu amor. Ninguém lhe emprestou Portugal, ninguém se deu a ela com prazo de validade. Tudo foi cá e agora. Para sempre e incondicionalmente. Por isso, custa vê-la partir.

Porém, custa ainda mais pensá-la ficando. O chamamento fez das suas há muito e o regresso tantas vezes adiado é, por estes dias, inevitável. Reencontrou a felicidade num fuso horário diferente e trata agora de acertar os ponteiros da sua vida. Fechou-se um ciclo na sua vida, na de quem fica para trás também. Abre-se a porta de uma amizade acarinhada além deste mar que nos separará. Porque eu sei que a amizade não tem fronteiras e vai de barco ou avião até onde o coração quiser.

Ela será agora a emigrante/imigrante sem saber "o que ser onde?", se é que me faço entender. Cá, será sempre a fabulosa amiga que – entre outras coisas – cozinha um fantástico cachorro quente brasileiro e eu terei pena de nunca o ter provado. Lá, será sempre a que esteve muito tempo em Portugal e aprendeu a amar francesinhas.

Entre meias-terras, a minha amiga brasileira globalizou-se. Nunca deixando de ter as raízes fundas do lado de lá. Nesta estadia, as suas raízes apenas se transplantaram para dar alguns frutos em campo novo. Sazonais. E das sementes lançadas fez um pomar de gente que a ama. A nossa eterna amizade terá sempre o sabor de uma tangerina: fresca, doce a cada gomo. E poderemos encontrá-la em qualquer estação, amiga!

Como Habitualmente foi Boa a Onda

2005-07-13T00:54:00.000-07:00

"Um porco morto é uma alma panada"

João Habitualmente

Nem sempre o amor é cego

2005-07-12T09:16:00.000-07:00

Conheci-os num bar. A mulher bonita que vê, está cega de amor pelo homem. Ele, cego, é o que melhor viu a beleza dela.

Habitualmente no bar do Casino de Espinho

2005-07-06T03:14:00.000-07:00

Habitualmente, há poesia no bar do Casino de Espinho. Habitualmente, a Onda Poética escolhe um tema para tratar. Habitualmente, um convidado especial fala da sua obra. Habitualmente, os poemas desse convidado são interpretados pelos dizedores residentes. Habitualmente, estas segundas segunda-feiras de cada mês são momentos únicos.

Por isso, na próxima segunda, dia 11 de Julho, precisamente antes de a Onda Poética meter férias para Agosto, João Habitualmente, poeta do Norte, estará no casino para falar do seu trabalho. João Tiago, novo companheiro de rota nas viagens do grupo pela poesia, vai dar voz aos livros editados pelo autor, enquanto Anthero Monteiro – coordenador da sessão – e Mirró Pereira, residente, o entrevistam.

Sabemos que, como habitualmente, a noite vai ser boa a partir das 21h30.

Baleiro no asfalto com Palma

2005-07-03T20:08:00.000-07:00

É o "Baleiro" que está de volta. O brasileiro Zeca Baleiro vai estar no Porto, no próximo dia 7 de Julho, no Rivoli.

O novo disco sai a 4 deste mês, chama-se "Baladas do Asfalto", e tem uma versão fantástica da música "Frágil" do bem português Jorge Palma.

Vale a pena ouvir. Aqui fica a letra para abrir apetites.

Põe-me o braço no ombro
Eu preciso de alguém
Dou-me com toda a gente
Não me dou a ninguém
Frágil
Sinto-me frágil

Faz-me um sinal qualquer
Se me vires falar demais
Eu às vezes embarco
Em conversas banais
Frágil
Sinto-me frágil

Frágil
Esta noite estou tão frágil
Frágil
Já nem consigo ser ágil

Está a saber-me mal
Este Whisky de malte
Adorava estar "in"
Mas estou-me a sentir "out"
Frágil
Sinto-me frágil

Acompanha-me a casa
Já não aguento mais
Deposita na cama
Os meus restos mortais
Frágil
Sinto-me frágil

Frágil
Esta noite estou tão frágil
Frágil
Já nem consigo ser ágil

Ajude o Tomás a "ver"

2005-07-03T20:00:00.000-07:00

Tomás é timorense e está no Porto para aprender a "ver". É cego e chegou a 3 de Março deste ano para uma operação que não teve sucesso. A sua última esperança está em aprender braile, português, técnicas de orientação, já que era analfabeto e muito dependente de terceiros.

É a associação Tane Timor que o acolhe e ajuda. Mas, para fazer face às despesas de aprendizagem - que são muitas -, precisam de apoios, da solidariedade de todos. Porque Tomás, jovem de 23 anos, voltará para Timor onde poderá ensinar outros cegos o que aprendeu, a ser autónomos, a "ver o mundo".

Qualquer quantia é bem vinda e pode ser entregue através do NIB: 003505780003180410093. Ou de um depósito na conta da CGD 0578031804100.

Mais informações em www.tanetimor.org

A-ver-o-mar

2005-07-02T05:36:00.000-07:00

No verde dos teus olhos vejo raiar o dia. Nasce o sol nas tuas pupilas e eu cuido delas. Levo-as pela mão a ver o mar, meninas traquinas a baloiçar nas ondas. Como uma objectiva, captas o meu sorriso e prendes-me o olhar. Temos vistas privilegiadas sobre a manhã.

Praia da Rocha

2005-07-01T05:11:00.000-07:00

com alguma inquietude
lá fui adormecendo
no barlavento do teu peito

e todo o sono foi perpassado
por um litoral perfeito

quando de madrugada acordei
achei-me numa enseada serena
no sotavento do teu peito

*Manuela Correia, in "Escritos de areia"

Praia de Espinho

2005-07-01T05:07:00.000-07:00

era a extensão da tua pele
sobre a brancura da minha pele
e adornava-se a minha pele
do suor da tua pele
enquanto suspirava a tua pele
brilhava a minha pele

e adormeceste com a tua pele
a desaguar na minha pele

* Manuela Correia, in "Escritos de areia"

Pombas no Ministério da Defesa

2005-07-01T02:50:00.000-07:00

Hoje, soltam-se "Pombas no Ministério da Defesa", lá para os lados de S. Paio de Oleiros. Na sessão de poesia "Quarto Crescente", que se realiza periodicamente naquela freguesia, uma primeira parte será preenchida pelo CLAP - Clube de Leitores e Amantes da Poesia - que recitarão um alinhamento de poemas de guerra e paz. Vamos disparar flores em todas as direcções.
A segunda parte é aberta, como de costume, à participação de todos. A brindar esta sessão, estará posta a habitual mesa de petiscos da terra. E bom vinho para regar todas as palvras que queiram florescer.
A entrada é livre, como as pombas no céu.

Escritos de areia

2005-06-30T03:38:00.000-07:00

"Escritos de areia", poesia de Manuela Correia, editado pela Corpos. Lançado na passada quarta-feira à noite no Púcaros bar, Porto.
Palavras que melhor descrevem este livro: mar, brisa, sal, sol e areia, solidão, comunhão, sensualidade, paisagem, tarde, fim de tarde, manhã, milímetros de beleza, ritmo, sonoridade.
Por 15 euros, numa mão, cabem praias de Portugal, cabe poesia, cabe um bocado da Manuela Pinto, um bocado de cada leitor. Numa livraria perto de si. Arranje um, antes que a espuma apague estes escritos na areia.

Ontem li no jornal...

2005-06-29T06:53:00.000-07:00

Ontem li, estupefacto, no jornal

que
quando as tropas aliadas
chegaram ao campo de concentração nazi
(acho que Buchenwald)
encontraram um enorme armazém
cheio de cabelos humanos das vítimas
ali armazenados para fins comerciais

que
quando as tropas soviéticas
chegaram a uma pequena aldeia polaca
entraram numa casa habitada
por descendentes alemães
que há séculos ali viviam
e que nem a Alemanha conheciam
e mataram os homens
violaram repetidamente
e depois mataram as mulheres
e esmagaram os crânios dos bebés
e depois um oficial escreveu num diário
que os fascistas eram animais
e que se devia odiar o inimigo do fundo da alma
para obter a vitória

li que mais um carro suicida
de um qualquer grupo islâmico
se fez explodir no centro de Bagdad
matando cerca de quarenta civis
e incendiando um autocarro
cheio de crianças em idade escolar

e que prosseguem
as condenações e investigações
respeitantes aos soldados americanos
que em Abu Ghraib
infligiam torturas e maus tratos
e abusos sexuais repetidos
aos iraquianos aí detidos

li que a situação em Beslan
onde terroristas tchechenos se tinham barricado
numa escola com centenas de crianças por reféns
que depois com a ajuda da polícia massacraram
está a voltar ao normal

e li que tropas israelitas arrasaram
mais uma centena de casas a palestinianos
e que na troca de tiros que se seguiu
mais uma criança morreu

li um artigo de história que dizia
que alemães e russos jogaram xadrez com a Polónia por aposta
e que acabaram a dividir o prémio
e que depois os soviéticos e americanos jogaram xadrez
com a Alemanha por aposta e mais tarde toda a Europa
e acabaram também a dividir o prémio
e que agora Bush foi à Estónia dizer
que divisões de prémios nunca mais
mas depois foi a correr a Moscovo apertar a mão a Putin

e li também que mal os estónios se libertaram dos nazis
chegaram os soviéticos
que dividiram e destroçaram famílias inteiras
com deportações em massa para resorts na Sibéria
e que logo que os estónios se libertaram
se apressaram a negar os direitos à minoria de origem russa

li também que outrora foram aniquilados
croatas e kosovares aos milhares pelos sérvios
e que muitos sérvios foram mortos por croatas e kosovares
que um rapaz viu morrer o pai e o avô
e agora odeia os sérvios
e que bósnios muçulmanos e ortodoxos
trataram de se massacrar uns aos outros
e que agora anda um tribunal em Haia a tentar perceber a coisa

fui ao cinema ver um filme supostamente inocente
e despretensioso sobre o tempo das cruzadas
os cristãos entravam em Jerusalém
matavam muitos árabes e judeus
e colocavam cruzes nas cúpulas dos edifícios
e depois os árabes chegavam
matavam muitos cristãos e judeus
e colocavam luas em quarto crescente no topo dos edifícios
infelizmente nunca ninguém se lembrou de colocar luas e cruzes
ou cruzes e luas a ordem tanto faz
hoje os judeus matam muitos árabes
e ocasionalmente em trocas de tiros
também morrem cristãos

alemães, soviéticos, estónios, sérvios, croatas, bósnios,
kosovares, americanos, judeus, palestinianos, russos, tchechenos,
iraquianos, cristãos e árabes devem ser
são certamente seres preversos e cruéis
quem terá razão?

o meu vizinho de cima discutiu aqui há tempos
com o meu vizinho do lado
aparentemente discordavam por qualquer assunto
relativo às questões do condomínio
um dia o meu vizinho do lado
deixou o carro ligeiramente mais adiantado
e atrapalhou a entrada na garagem do meu vizinho de cima
e o meu vizinho de cima começou a deixar cair a cinza do cigarro
em cima do terraço do meu vizinho do lado
e um desses meus vizinhos começou a protestar
contra barulhos nocturnos de um outro meu vizinho
e esse outro meu vizinho começou a suspeitar
que o meu outro vizinho fumava no elevador
e vai daí ontem pegaram-se e foi um deus nos acuda
quem terá razão?

durante a guerra uma mulher que fugia
num qualquer pântano gelado
numa costa batida pelo vento marítimo
e a gélida brisa nocturna
e sob bombardeamentos de aviões relata no jornal
não parávamos havia cadáveres por todo o lado
e já nem reparávamos alguém caia talvez nosso amigo
e passávamos por cima uns dos outros
e eu levava os meus dois filhos um em cada braço
vigorosamente apertados contra o meu peito
porque pensava se cairmos
caímos todos juntos

se cairmos
caímos todos juntos
tem razão minha senhora tem toda a razão....

* este poema - que adorei até por motivos profissionais - é da lavra de um amigo, Luís Carvalho. O Luís, além de poeta com livros publicados pela editora Corpos, é dizedor de poesia e pode ser encontrado no Púcaros Bar, às quartas-feiras (nem todas), e na segunda segunda-feira de cada mês, nas sessões da Onda Poética, no bar Dominó do Casino de Espinho.
Vale a pena lê-lo. Vale a pena ouvi-lo também.

Chove no Porto

2005-06-28T11:00:00.000-07:00

Quem chora num pranto sobre a cidade?

Quadra sanjoanina

2005-06-23T08:46:00.000-07:00

Ó meu rico S. João,
Desta cidade festiva,
Andas de calças na mão
Com a subida do IVA?

Ajudar uma criança é dar um sonho ao mundo

2005-06-22T01:15:00.000-07:00

Sabiam que por 25 euros po mês podem alimentar, vestir, educar, ajudar, uma criança em Timor? É que, contas feitas, é só isso que custa. E há centenas de pequenas almas que perderam os pais nas armas ou na doença a precisar de nós.

É fácil, é barato e dá milhões de sonhos bons ao mundo decidir ser padrinho de uma criança timorense. Muitos dos afilhados, depois, escrevem cartas a falar da sua vida e a pedir carinho em forma de letras.

Procurem a informação necessária no sítio da associação "Tane Timor" - que significa amparar Timor.

Em : www.tanetimor.org

Temperatura no Porto

2005-06-22T01:00:00.000-07:00

Quem se esqueceu de fechar a porta do Inferno?

De olhos em bico

2005-06-22T00:05:00.000-07:00

Em Cuba - sim, outra vez a Cuba que me deu a volta à mioleira! - encontrei lojas de brinquedos recheadas de imitações mais ou menos foleiras da Barbie, Tranformers, Spiderman, e outros que tal. Made in China.

Embargos à parte, o facto é que, segundo percebi, a ilha pode ter quase tudo o que queira via oriente. Pois, se muitos países não se arriscam a ter relações comerciais com o paraíso de Fidel não vá a terra do Tio Sam saber e penalizar, com a China a música é outra. E toca a um ritmo bem diferente. Senão, veja-se o que pode acontecer ao mundo segundo o que encontrei no Red Voltaire, aqui:
http://www.redvoltaire.net/rubrique273.html

É que apesar de não estar lá o nome de Cuba, bem se pode acrescentar à lista dos aliados de olhos em bico.

ADEUS

2005-06-17T01:08:00.000-07:00

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus

Eugénio de Andrade

Uma constante da vida

2005-06-16T07:53:00.000-07:00

Ontem, num programa sobre a vida de Álvaro Cunhal, num excerto de uma entrevista a Margarida Marante, o último ícone do PCP e do Portugal político explicava como do sonho se chegou à utopia e, assim, a um projecto de sociedade e ao socialismo. Sempre acreditei, como ele, na possibilidade de um mundo melhor, igualitário. Assim me fiz, assim se fez a minha história.

Por isso, me feriu de morte uma viagem sem regresso a uma certa verdade. Conheci um pouco de perto Cuba, o exemplo sempre apontado de sonho e socialismo. Realizei a minha viagem utópica desde criança a um país tantas vezes sonhado para todo o mundo por homens como Cunhal.

Mas, num desses dias, talvez o mesmo em que Cunhal faleceu, morreu também um pouco de mim. Parte dos meus sonhos afundaram-se junto ao Malecón com vista para o nada.

Porque vi muitas palavras de ordem, de revolução. Porém, pouca prática nas ruas de Havana, capital do socialismo internacional.

No mar que envolve a ilha, vi grades.
Nos olhos de quem a habita, tristeza. Horas paradas na berma de um passeio.
Nas bocas, um fecho éclair só aberto para o único pão diário racionado.
Venda de leite só até aos sete anos de idade, que o corpo terá de ganhar cálcio com o sol nosso de cada dia e o suor de longas noites sem nada para fazer senão esperar outra manhã.
Na alma da gente, conheci sonhos amordaçados. Sem possibilidade de fuga, mas uma constante da vida.
Asas, só as da imaginação ( Conta-me do teu país, dir-te-ei como é o meu!, dizem-me).
Conheci gente que já viajou muito, na ponta dos dedos. Percorrendo livros e Atlas, terras por desbravar longe da vista e do coração.

O meu sonho, a minha utopia, o meu projecto, entrou em revolução interior. Quanto mais percorria ruas, mais as artérias do meu coração rumavam a uma confusão. A um tráfego de ideias e sentimentos. Como pois seria que me tivessem mentido tanto tempo? E tanto? Como pois seria que afinal só me tivessem contado metade da história? É como se o capuchinho vermelho nunca se tivesse cruzado com o lobo mau. Tivesse passado pela floresta incólume aos riscos.

No beco sem saída onde me encontrei, procurei uma escada de emergência para me refugiar da tristeza. De regresso, agudizava-se a vontade de não mais acreditar em nada, em nenhuma imagem sequer.

Só a exaltação ao homem que foi Álvaro Cunhal, vinda do povo agora mais órfão, me prendeu de novo à esperança. Porque em rubras bandeiras povoando a morte de um sonhador, busquei um caminho perdido.

Talvez o venha a encontrar de novo. E talvez de novo venha a sonhar. Tão alto quanto um poeta pode sonhar. E talvez de novo construa uma utopia, um projecto, uma nova revolução da felicidade. Talvez.
Caso contrário enterro a minha bandeira como quem faz cerimónias fúnebres ao machado de guerra. E ficarão apenas as saudades. Eternas saudades de tudo e de todos os sonhadores.

Todo o amor que houver nessa vida

2005-05-18T01:43:00.000-07:00

Eu quero a sorte de um amor tranquilo
com sabor de fruta mordida
nós na batida
no embalo da rede
matando a sede na saliva

Ser ter pão, ser tua comida
todo o amor que houver nessa vida
e algum trocado pra dar garantia

E ser artista no nosso convívio
pelo inferno e céu de todo o dia
pra poesia que a gente não vive
transformar o tédio em melodia
ser teu pão, ser tua comida
todo o amor que houver nessa vida
e algum veneno anti-monotonia

E se achar a tua fonte escondida
te alcanço em cheio o mel e a ferida
e o corpo inteiro feito um furação
boca, nuca, mão
e a tua mente não

Ser teu pão, ser tua comida
todo o amor que houver nessa vida
e algum remédio que me dê alegria

Cazuza

Maria do Rosário Pedreira

2005-05-13T03:57:00.000-07:00

Cheguei tarde, e os que sabiam de mim
notaram que o meu corpo já não me
pertencia. E perguntaram. Porque ardia
a tua boca nos meus lábios mais do que
a fogueira do segredo, respondi-lhes

que o céu, afinal, era mesmo azul, e o
verão uma estação maior que o tempo,
e o tempo nada se o teu corpo estava
junto desse corpo que todos ja sabiam
que não vinha comigo- e que Deus,
Deus fechava os olhos e existia. Riram

os que te tinham conhecido noutra noite
com outra pele vestida; os outros foram
para muito mais longe que o seu rosto
magoado dizer ao próprio ouvido que eu
mentia. Mas os que ainda queriam saber

de mim pediram-me que lhes contasse
quem eras, o teu nome. E eu mordi essa
boca vermelha que deixara contigo para
não ter de dizer que nem o perguntara.

in " Nenhum nome depois", editora Gotica

Dia mariano

2005-05-13T03:49:00.000-07:00

"O Padre Mário é o sarcedote exilado pelos carcereiros de Deus"

*César Príncipe sobre o Padre Mário da Lixa, aquando do lançamento do seu mais recente livro, hoje, frente ao café Piolho, no Porto. O novo livro chama-se "Em nome de Jesus - Diário Aberto de um Parde sem teplo, nem altar", está editado pela Arca das Letras e espera-se que seja tão polémico quanto os anteriores.

"Ninguém meu amor..."

2005-05-12T03:05:00.000-07:00

Ninguém meu amor
ninguém como nós conhece o sol
Podem utilizá-lo nos espelhos
apagar com ele
os barcos de papel dos nossos lagos
podem obrigá-lo a parar
à entrada das casas mais baixas
podem ainda fazer
com que a noite gravite
hoje do mesmo lado
Mas ninguém meu amor
ninguém como nós conhece o sol
Até que o sol degole
o horizonte em que um a um
nos deitam
vendando-nos os olhos.

Sebastião Alba

À espera do Porto na paragem de autocarro

2005-05-10T02:43:00.000-07:00

Estive a falar com o pintor Jaime Isidoro, por motivos profissionais. Falei com ele, com as suas mãos, com os seus olhos. Apoiou os cotovelos na secretária - agarrando ora a cabeça, ora um papel - para dizer coisas que também sinto. A procura intensa, imensa. O sofrimento da arte, da noite criativa e boa amante, ainda que penosa e ladra de horas.

Entre paredes forradas de livros, como se fossem feitas de páginas e não de tijolos, entre quadros divertidos e outros profundos, entre esboços e estudos, recebeu-me. E, durante duas horas, explicou as emoções do Porto. Do sentimento/impulso/sangue/vocação/paixão, palavra inventada para descrever a maneira como esta cidade escorre dentro do corpo.

Disse que a sua paleta tem as cores do granito, da névoa sobre as casas, das casas tortas e encostadas, fazendo vénias respeitosas ao rio, que bem merece. Da água lenta sem reflexo do céu, com força própria, cor verde/oiro. Das suas curvas sensuais.

Hoje, ao ler num blog um post de uma amiga (amor-e-ocio.blogspot.com; a Maria Heli) falando do quanto adorou voltar a andar de autocarro, lembrei-me do pintor. Das vezes que o próprio se passeou pela beira-rio em busca de uma paisagem íntima, escondida. Movido ao gás mais natural da terra: a respiração.

Andar de nariz no ar na cidade é tarefa que me consome tantas vezes. Andar de autocarro nas artérias da velha invicta é para mim um ritual tão normal como o bater do coração. Porque ele cavalga forte pelo Porto. Sempre ao mesmo ritmo, e com a musicalidade que há nos tons do granito.

Bem vinda, Maria, de regresso aos teus pés e à cidade que já é tua. Boas viagens. Que o Porto seja o guia do teu espírito como é do meu, do Jaime Isidoro e de tanta gente de olhar agarrado às pontes.

Conhece este poeta?

2005-05-09T00:16:00.000-07:00

Hoje, no Casino de Espinho, no Bar Dominó, a Onda Poética pergunta, na sessão mensal, se o público "Conhece este poeta?". A ideia é divulgar nomes menos conhecidos da poesia, tarefa tantas vezes esquecida pelos dizedores, actores e faladores, que se dedicam muito aos poetas já famosos ou afamados.
Ouça, conheça. E leve um livro, um nome na cabeça, um poema na ponta da língua. Ajude a divulgar a poesia mais ou menos anónima.
E seja bem-vindo por volta das 21h30.

Cantigas de amigo, de amor e escárnio e maldizer

2005-05-06T21:20:00.000-07:00

Em Famalicão. Na Feira Medieval. Procurem a taverna "Casa do Duque". Provem enchidos, queijos, ginja e poesia da época para sobremesa. IdeiaSoltas volta a Vila Nova de Famalicão, como quem regressa ao passado. Com cantigas de amigo, de amor e de escárnio e maldizer. Vai um pouquinho de cada, só para provar?

IdeiaSoltas sobre o Porto

2005-05-06T13:20:00.000-07:00

É um tributo ao Porto.No próximo dia 20, a partir das 21h30, na Junta de Freguesia de Stº Ildefonso, o grupo IdeiaSoltas fará uma sessão de poesia dedicada ao Porto, a propósito das comemorações da associação das colectividades da cidade.

História de Abril ao deitar

2005-04-27T00:54:00.000-07:00

Mais do que sentir Abril como meu, mais do que amar a liberdade que herdei, mais do que ser filha da revolução, tenho em mim o peso da minha história, a consciência colectiva de quem sou e a quem o devo. Porque se hoje escrevo, se falo do que me apaixona, se não deixo que me pisem, nem me calo, se hoje correm nas minhas veias poesia e dignidade, é porque os meus pais, e outros tantos pais, amaram um país chamado Portugal. Amaram a humanidade. Amaram-se. Em segredo, quiseram liberdade. Para um dia "gritar de paixão sob mil luzes acesas". Num dia "inteiro e limpo".
E os meus pais souberam contar essa história, a minha mais bela história, ao dormir às suas filhas. Todas as noites. Para ficar na memória. Gravada como a fogo.
A eles, as duas raparigas devem o ser, mas também e a consciência de que, um dia, "homens que gritam, homens que sofrem", fizeram de nós mulheres de Abril.
E se, um dia, essa noite negra quiser voltar, seja às mãos de quem for, encontrará aqui duas forças que atirarão cravos à repressão.
Que muitos se juntem a nós nesse dia.
Mas que ele não venha nunca mais.
Porque Abril é para sempre!

IdeiaSoltas

2005-04-22T10:10:00.000-07:00

IdeiaSoltas é o "peso e a cor de cada coisa", é uma praia onde o poema pode "quebrar as suas ondas" - cintando Sophia. Esta possibilidade poética é dada por um grupo de amantes, verdadeiros amantes insaciáveis, das palavras que está formado para ir de terra em terra mostrar o cheiro que os versos têm e o sabor que a alma pede. É uma visão destas palavras, despretensiosa, mas apaixonada.
São do Porto, andam nos labirintos das leituras há alguns anos, bebem café com rimas, trincam letras como biscoitos e empanturram-se de noites mágicas com vista para Fernando Pessoa, Ary dos Santos, Herberto Helder, Jorge de Sena, Natália Correia...
Servem tudo a quente, como o chá. Convidam muitos amigos para a mesa de poemas. Estão disponíveis para marcações.
ideiasoltas@sapo.pt

Sophia: biografia do mar

2005-04-22T06:53:00.000-07:00

Dia 25 de Abril. Feira do Livro de Vila Nova de Famalicão. Às 21h30. Encenação poética pelo grupo IdeiaSoltas.

Sophia para os mais pequeninos

2005-04-22T06:44:00.000-07:00

"Canta com alegria
Os versos da linda Sophia
Que escrevia, que escrevia,
Palavras de sabedoria"

Pequenada: No dia 29 de Abril, na Feira do Livro de Famalicão, às 15h30 e novamente às 16h30, o grupo IdeiaSoltas leva a cena o conto "A árvore", de Sophia. Um espectáculo que combina sombra chinesa com fantoches e música original de Rui David com letras IdeiaSoltas.
Arrasta os teus pais pelos pés, convence-os fazendo beicinho, diz que vai ser lindo, lindo lindo!... Só não vale fazer birra!
Mas aparece na tenda da feira onde

"Vamos contar uma história
Para ficar na memória
Os versos da poeta Sophia
Que lindas palavras escrevia".

*Para obter mais informações sobre a Feira do Livro de Famalicão, consultar o site da autarquia

Liberdade de Autor

2005-04-18T04:46:00.000-07:00

Dia 24 de Abril, o grupo IdeiaSoltas apresenta o espectáculo "Liberdade de Autor" na Feira do Livro de Famalicão. Poesia e música às 21h30.

Tempestade no mar

2005-04-14T06:57:00.000-07:00

As gaivotas andam loucas. Adivinham a chuva e a tua partida. Sentem a ondulação alta no mar, a revolução dentro da casa. Cheira-lhes a tempestade. Cinzenta. Como ficarão as quatro paredes. Carregadas de lágrimas. Há espera de uma descarga eléctrica. Que faça cair o dilúvio. Depois, virá o sol. Com a manhã, chegarás. As gaivotas tornam à praia, como ao lar.

Mais poesia em movimento

2005-03-18T05:41:00.000-08:00

À meia-noite. Precisamente à meia-noite de 20 para 21 de Março, em Famalicão, vão andar poemas à solta por todo o lado.
São 24 horas de poesia non stop para comemorar o dia dela.
Nessa noite, apanhe uns versos se puder e solte-os ao amanhecer.

Poesia em Movimento

2005-03-13T07:08:00.000-08:00

Terça-feira. Famalicão. Às 22h00. No "Mia".
Procure-nos.
É lá que vamos estar. Com versos para soltar.

De todas as palavras

2005-03-08T09:45:00.000-08:00

De todas as palavras escolhi água
porque lágrima, chuva, porque mar
porque saliva, bátega, nascente
porque rio, porque sede, porque fonte.
De todas as palavras escolhi dar.

De todas as palavras escolhi flor
porque terra, papoila, cor, semente
porque rosa, recado, porque pele
porque pétala, pólen, porque vento.
De todas as palavras escolhi mel.

De todas as palavras escolhi voz
porque cantiga, riso, porque amor
porque partilha, boca, porque nós
porque segredo, água mel e flor.

E porque poesia e porque adeus
de todas as palavras escolhi dor.

* Rosa Lobato de Faria

Porque

2005-03-08T09:37:00.000-08:00

Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.

Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.

* Sophia, in Mar Novo (1958)

Adivinhação

2005-03-08T09:05:00.000-08:00

- Que é, o que é?
Que é, o que é?
Tem cara de santo
Tem cheiro de santo
Tem força de santo
Mas santo não é!

Ninguém adivinha?
Não sabe o que é?
Tem artes do diabo
Tem manhas do diabo
Tem tudo do diabo
Mas diabo não é!

- Tem cara de santo...
Tem cheiro de santo...
Tem tudo do diabo
Mas diabo não é?
Deus não me perdoe
Um raio me cegue
O diabo me leve
Si não for muié!

(Martins d'Alvarez)

O que lê a rapariga de Hopper na carruagem?

2005-03-08T05:00:00.000-08:00

Tem a perna alçada. Adivinha-se o joelho. E parece cansada.
Ao colo, afaga páginas. Não se percebe o que lê a rapariga na carruagem. Nem porque se recusa a observar a paisagem.
Enquanto as cores correm além da janela, ela esconde o olhar, não espreita por ela.
Atrás do chapeú, não deixa ver o que sente. Sabe que um só sorriso mente.
Não ajeita os cabelos, não alisa a saia, nem endireita os ombros.
A rapariga na carruagem não respira. Sabe que alguém deste lado a mira.
A luz marca-lhe a sombra, ilumina as letras do livro, mas não revela feições. Desenha-lhe o corpo, cria ilusões.
Para onde vai? Qual é o seu luto? Quem lhe morreu sem deixar fruto?
Quando ela chora, nada se vê. E mancha as páginas do livro que não lê.

http://www.artchive.com/artchive/H/hopper/hopper_car_293.jpg.html

Elas

2005-03-08T04:39:00.000-08:00

Elas deitam-se quando a cidade
repousa da sua vertigem
e acordam a meio da noite
co'as vozes sem sono dos filhos

Elas erguem-se de madrugada
ainda antes do dia ser dia
e lavam costuram cozinham
e crescem por dentro dos filhos

Elas bordam a toalha dos dias
suportam o calor da máquina
o vento e o sol da planície
e crescem por dentro dos filhos

Elas guardam em si o segredo
dos gestos mais delicados
dos olhares fundos e limpos
e crescem por dentro dos filhos

Elas gravam nos sonhos dos homens
o rosto das manhãs por vir
e amam e lutam resistem
e crescem por dentro dos filhos

* de João Pedro Mésseder, em "O que impuro olhar algum", hoje, Dia Internacional da Mulher

A descodificação do código descodificado

2005-03-07T10:29:00.000-08:00

Todos temos ouvido várias opiniões sobre o assunto, umas mais apaixonadas do que outras. O livro "O Código Da Vinci", de Dan Brown, levantou polémica e já paira no ar o cheiro a nova controvérsia com o recente lançamento de "Anjos e Demónios", do mesmo autor. A saga continua, enquanto o americano vende livros como palha.

Nas primeiras páginas de cada obra, Dan Brown adverte para a existência de factos. Avisa, logo desde início, que vai partir para um romance, tendo por base factos. No primeiro livro, o facto é a existência da "Opus Dei". No segundo, da Irmandade "Iluminati. E é também essa a base de todas as polémicas. Batalha que se desenrola ao longo de centenas de páginas.

Verdade ou não, mais correcto ou menos correcto, o único facto irrredutível é que ambas as obras se servem de teses, teorias, conspirações, fantasias, para uma trama.

Podem chamar-lhe popularucho, podem até dizer-se no óbvio direito de não o ler, mas Dan Brow encontrou uma fórmula mágica há muito perdida: escrever com ritmo, um romance mais aproximado do género policial que prende da primeira à última página. E contra esse facto não há argumento possível, até para quem não gosta de policiais ou para os que lêem um bom Saramago e versos de Sophia.

Basta agarrar num dos dois livros já editados em Portugal pela Bertrand para ser ele a agarrar-nos. E constatar, rapidamente, que logo nas duas primeiras páginas há acção encadeada, veloz, estruturada, com suspense q.b.

Quem resolveu pertencer à fatia dos milhares que compraram o tal Código, depressa esqueceu a polémica. Porque na primeira linha pouca importância tem se o Priorado de Sião existiu de facto, e se Da Vinci era ou não descendente de Jesus Cristo e Madalena. Tal como nesta nova obra, tanto faz se os "Iluminati" sobreviveram através dos séculos ou sequer se existiram.

No final de cada leitura, os factos apontados por Dan Brown perderam-se, entretanto, nas perseguições, nos passeios por Paris e Roma, nos corredores do Vaticano. Diluiram-se entre as águas das tintas dos quadros de Da Vinci, fundiram-se na matéria e na anti-matéria de um laboratório. Ficou uma história que, mal grado de muitos avessos a Dan Brown, está bem contada. E pôs quem muito provavelmente quase nunca lê a devorar páginas onde as letras se alinham em thriller.

Por mim, podem aparecer por Portugal mais Dan Brown e outros tantos "códigos" logo seguidos de um batalhão de enviados dos céus e dos infernos da literatura. Prefiro isso a muitos "Sei Lá's" juntos. Mas nem esses me incomodam. Interessa ler, ganhar-lhe o gosto e conseguir, talvez, conquistar novos adeptos para esta mania de gostar dos livros e do cheiro que eles têm.

Há vida além da arte no Museu Soares dos Reis

2005-03-07T09:33:00.000-08:00

No intervalo de um seminário sobre educação, redondo de chato, realizado no Porto, no Museu Soares dos Reis, perdi-me nos corredores. Encontrei-me com arte escondida de mim há anos. E sumi-me no meu assombro para me achar no novo encanto daquele espaço.

Vi "O Desterrado", branco como nunca, alvo, metáfora exacta do sentimento do escultor. Abatido na sua própria magnificiência. Mas a estátuta maior de Soares dos Reis coroa a sala onde outras personagens se alinham, como se esperassem um enredo para a sua história.

A senhora inglesa, Mrs. Elisa Leech, faz companhia a Fontes Pereira de Melo. Sobre o que conversarão ambos? Que dirá a "lady" - que é tão refinada e ciosa do seu "look" a ponto de ter pago a obra do escultor sem nunca a ter reclamado, insatisfeita com o resultado realista? E Fontes Pereira de Melo? O deputado debitará os seus inflamados discursos à inglesa? Tomarão chá à noite, antes de adormecer o museu, quando o silêncio de pedra invade o espaço? O ministro terá já reparado no sinal da face esquerda da senhora? Segredarão intimidades ao ouvido?

Ambos são, aparentemente, observados por uma criança, pela visão de uma infância terrível. Que pensa Caim, sentado numa pedra, com o braço acotovelado no joelho, segurando a face com um ar deveras irritado e enfadado? Espera ainda a melhor hora para matar o irmão Abel por inveja? Certifica-se que Mrs. Elisa Leech e seu companheiro de lugar não reparam nas suas intenções maléficas, não vá o casal avisar uma das zeladoras do museu e lançar o pânico num mistério digno das conjecturas belgas de Poirot. Até porque S. José está por perto, quase ao lado, carregando, ternamente encostado à cara, o menino Jesus. O pecado de morte convive numa sala de mármore branco com a inocência e o perdão.

Aposto que, à meia-noite, a pequena Viscondessa de Vinhó e Almedina dispara em correrias pelos corredores, esvoaçando as rendas do vestido, atirando as rosas do cestinho ao ar. Aposto que desafia o ar sério da Flor Agreste para se unir à brincadeira. E aposto que torna cansada, ao romper do dia, para a sala individual, do seu tamanho, e se encosta ao tronco contando pétalas.

Ao domingo, além das portas fechadas ao público para descanso do pessoal, fazem-se piqueniques e dão-se passeios nos quadros de Silva Porto, baixo o sol amarelo do óleo sobre tela. E quando o luar bate nos vidros do museu, as estátuas esticam as pernas de mármore, esfregam os olhos de bronze e preparam-se para uma nova semana. Até "O Desterrado" arranja a franja e carrega, estrategicamente, o sobrolho para que o vejam sempre magnificamente triste.

Nesta estação

2005-03-03T07:54:00.000-08:00

Agora é inverno
E no mundo uma só cor:
O som do vento.

* poetrix de Matsuo Bashô/versão de Olga Savary

A CRIAÇÃO

2005-03-03T07:45:00.000-08:00

Deus criou o homem
e, arrependido,
fez a mulher.

*poetrix de CAUNETO, Brasil

Subscrevo

2005-03-03T07:07:00.000-08:00

Mais vale perder uns combates lutando pelos nossos sonhos do que vencer sem saber pelo que se luta.

*a frase é de um colega e amigo. Subscrevo, inteiramente.

SENSUAL

2005-03-03T06:55:00.000-08:00

tua

boca...

de incêndio

*este é um poetrix de Anthero Monteiro, poeta do norte português que integra este movimento de novas palavras, curtas, nascidas do oriente. Mais curtas se seguirão, aqui.

As mulheres possuem o segredo

2005-03-03T04:57:00.000-08:00

As mulheres possuem o segredo de ter filhos.
Violentamente. Redondas como a lua - quantas luas? - a pele estala, esfola como terra.
E elas ficam sentadas ou conduzem os filhos em silêncio, ensinando-lhes a água, a areia, os dejectos.
E as sirtes.
Até pararem no tempo em serenas poses, como humildes madonas no silêncio dos vitrais - deixando nas lajes um rasto de sangue.

de João Pedro Mésseder, no imperdível "O que impuro olhar algum", editado pela Associação dos Jornalistas e Homens de Letras do Porto.

Pequeno, esguio, condensando mulheres, alma, desejo e terra num só livro

Receita contra o frio

2005-03-03T04:37:00.000-08:00

*Deixei esta receita no blog onde uma amiga escreve, pois ela queixava-se do frio, zangada com o "sol enganador". Espero que ela aproveite o fim-de-semana para "cozinhar" estes ingredientes. Sugiro o mesmo a todos.

Escolha-se um poema de Sophia, de preferência algum que verse sobre o mar.
Caso não tenha um à mão, imagine uma paisagem feita de areia, ondas, vento marinho, um farol erigido sobre um penhasco.
Coloque-se do lado de dentro de uma janela onde a chuva bata e a paisagem imaginária - ou não - se espraie para lá do vidro.
Leia o poema de Sophia. Sorria.
Arranje um caderno a gosto, afie um lápis.
Aponte ideias, sonhos, projectos, versos, receitas.
Olhe, de vez em quando, para o que a janela revela. Perca tempo com isso.
Sirva chá.
Deixe o frio lá fora.

Comente. Tente. E faça com que este blog se movimente.

2005-03-01T09:51:00.000-08:00

Achas mesmo?

2005-03-01T08:50:00.000-08:00

Achas que se construir a casa bem alta, desde a janela o rio se irá revelar?
Achas que se me esticar, se o corpo se movimentar, se a luz ajudar, o rio se vai desnudar?
Achas que a minha herança guarda-a as águas calmas e turvas entre as margens antes do mar?
Achas que vou ganhar e terei sorte e irei arrebatar o leito que se estende devagar?
Achas que o tempo vai assentar, as gaivotas fugirão no ar e em terra nos ouvirão amar?
Achas?

Coral

2005-02-26T05:28:00.000-08:00

Ia e vinha
E a cada coisa perguntava
Que nome tinha

Sophia, 1950

O homem Zara

2005-02-24T07:18:00.000-08:00

A vitória de Sócrates assenta bem ao país, dizem. A campanha foi uma espécie de encomenda por medida, tantas foram as vezes que o povo foi ao alfaiate fazer provas.

Primeiro, Portugal experimentou um Governo em tons laranja, da griffe de Durão, um chique na altura. Mas o manequim escolheu projectar a carreira nas passarelas internacionais. E torna de acertar as medidas, subir as bainhas, para que o país sirva a Santana. Logo a ele, que é tão dado aos últimos gritos e gritinhos.

Porém, a moda não pegou. O estilista de serviço, Sampaio, lá decide subir a saia, libertar o país até então escravo de algo demodé.

O povo escolheu o homem Zara. Sócrates é o "tipo" do cartaz que anuncia estilo ao melhor preço, moda gira para o povo. É a democratização do juvenil e do clássico jovem. É uma imitação de Armani com maus acabamentos. É Zara! Fashionable, ma non troppo. Usa a gola alta com blaser - o qual alisa, ajeita, sempre com especial preocupação -, estilo tão distinto dos esguios fatos de Santana que contrastam com a gravata "flashi". A classe descomprometida e sóbria de Sócrates combina perfeitamente com a sua postura de esquerda pintadinha. Ele anuncia-se à esquerda, quis virar o país, mas com estilo, em tons rosa. Promete "viranças" - palavra inventada por Ana Drago do BE - mas com arrogâncias à mistura. Já se nota nos tiques com que fala.

A cores berrantes das gravatas de Santana combinam com as frases aberrantes que tantas vezes lhe brotaram da boca. Em campanha, o então ainda líder do PSD revelou-se demasiado "fashion victim". E isso custou-lhe caro, porque ele é moda de boutique. Brilhante na montra, mas só para inglês ver. É inacessível para a maioria. Para a mesma maioria que votou Zara. Guardem os talões, adverte-se. Não vá ser preciso efectuar uma troca (sabe-se lá bem pelo quê nesta época de eternos saldos!). Só é pena que o nosso dinheiro fique sempre do lado de lá e não haja lugar para uma devolução.

Tempestade

2005-02-16T06:26:00.000-08:00

Navego no teu mar, acalmo as tuas noites, agito as águas dos teus dias.
Sou um barco que se emproa no teu amor. És o porto onde atraco a minha vida.

Porque é Carnaval

2005-02-07T07:43:00.000-08:00

Estava à toa na vida
O meu amor me chamou
Pra ver a banda passar
Cantando coisas de amor

A minha gente sofrida
Despediu-se da dor
Pra ver a banda passar
Cantando coisas de amor

O homem sério que contava dinheiro parou
O faroleiro que contava vantagem parou
A namorada que contava as estrelas parou
Para ver, ouvir e dar passagem

A moça triste que vivia calada sorri
A rosa triste que vivia fechada se abri
E a meninada toda se asanhou
Pra ver a banda passar
Cantando coisas de amor

Estava à toa na vi__da O meu amor me chamou
Pra ver a banda passar Cantando coisas de amor
A minha gente sofrida Despediu-se da dor
Pra ver a banda passar Cantando coisas de amor

O velho fraco se esqueceu do cansaço e pensou
Que ainda era moço pra sair no terraço e dançou
A moça feia debruçou na janela
Pensando que a banda tocava pra ela

A marcha alegre se espalhou na avenida e insistiu
A lua cheia que vivia escondida surgiu
Minha cidade toda se enfeitou
Pra ver a banda passar
Cantando coisas de amor

Mas para meu desencanto
O que era doce acabou
Tudo tomou seu lugar
Depois que a banda passou
E cada qual no seu canto Em cada canto uma dor

Depois da banda passar
Cantando coisas de amor

Depois da banda passar
Cantando coisas de amor
Depois da banda passar
Cantando coisas de amor

*Chico Buarque

OLHA, MARIA

2005-01-29T08:22:00.000-08:00

Olha, Maria

Eu bem te queria

Fazer uma presa

Da minha poesia

Mas hoje, Maria

Pra minha surpresa

Pra minha tristeza

Precisas partir

Parte, Maria

Que estás tão bonita

Que estás tão aflita

Pra me abandonar

Sinto, Maria

Que estás de visita

Teu corpo se agita

Querendo dançar

Parte, Maria

Que estás toda nua

Que a lua te chama

Que estás tão mulher

Arde, Maria

Na chama da lua

Maria, cigana, Maria, maré

Parte Cantando

Maria fugindo

Contra a ventania

Brincando, dormindo

Num colo de serra

Num campo vazio

Num leito de rio

Nos braços do mar

Vai, alegria

Que a vida, Maria

Não passa de um dia

Não vou te prender

Corre, Maria

Que a vida não espera

É uma primavera

Não podes perder

Anda, Maria

Pois eu só teria

A minha agonia

Pra te oferecer

*o poema é de Vinicius de Morais e foi enviado pela Marta. Obrigada e um beijo

Você sabia disto?

2005-01-27T05:06:00.000-08:00

"Em 1993, a taxa de prevalência de infecção por HIV, na África do Sul, era de 4,3, números baseados em testes artesanais. O Departamento Nacional de Saúde informou que o números de infectados tinha aumentado em 60 por cento nos últimos dois anos e que o número de 1993 era o dobro do esperado. Uma vigilância às mulheres utentes das clínicas de saúde indicaram que no país cerca de 322 mil pessoas estavam infectadas.
(...)
Em 2003, novos dados mostraram que a taxa de prevalência de HIV entre as mulheres grávidas era de 27,9 por cento. A TAC (Treatmente Action Campaign) embarcou numa estratégia de desobediência civil, numa tentativa de embaraçar o Governo. Em Março de 2003, a TAC acusou a Ministra da Saúde e a indústria que fabrica e comercializa medicamentos de ser culpada por homicídio. A TAC quer que estes sejam responsabilizados pela morte de 600 pessoas sero positivas, por dia, na África do Sul, por lhes ter sido negado o acesso a drogas antiretrovirais.
(...)
Estes números demonstram que houve, claramente, uma explosão de HIV na África do Sul num período de dez anos. Durante este tempo, o país esteve distraído com as grandes alterações políticas pelas quais a África do Sul passou e, durante as quais, é possível que a gravidade da epidemia poderia ter sido diminuída se tivesse havido uma acção rápida. Enquanto a atenção do povo da África do Sul, e dos media de todo o mundo, estava focada nas mudanças sociais e políticas, o HIV ganhava terreno, silenciosamente. Apesar dos resultados destas alterações políticas terem sido positivos, não foi dada a devida atenção ao alastramento do vírus, e as pessoas não se aperceberam do impacto da epidemia na África do Sul, até as taxas de prevalência começarem a acelerar rapidamente.
(...)
Num relatório divulgado em Setembro de 2004, estimava-se que na África do Sul, no final de 2003, 4.7 milhões de pessoas viviam com HIV, das quais 189 mil eram bebés. Baseando-se na extrapolação dos resultados do estudo, o Departamento de Saúde daquele país estimava-se que 5.6 milhões de pessoas na África do Sul eram sero positivas, no final de 2003. Calcula-se que 96.228 bebés foram infectados com HIV durante 2003 (250 por dia), através da transmissão da mãe durante a gradidez, o que, com medicação correcta, é quase preventivo. Esta alta taxa de prevalência demonstra como o problema HIV/SIDA é importante e tem implicações socio-económicas e de desenvolvimento muito grandes. As taxas indicam ainda as complicações do HIV associado às dificuldades encontradas pelo sistema de saúde e os obstáculos em providenciar cuidados de saúde adequados."

in
www.avert.org

Dorme e acorda para outra vida

2005-01-21T14:47:00.000-08:00

"O sono é a imagem da morte". É isto que os italianos dizem em jeito de provérbio popular, contou-me um poeta. Hoje, na morte de um amigo, vou pensar que adormeceu. Acordará para outra vida, estará mais além da nossa vivência.
Nesta hora da sua nova liberdade, vou pensar que adormeceu. Caiu num sono profundo de onde não mais acordará. Porque a sua nova vida é mais leve. Livre dos dias de tédio, liberta de vazios, oca dos nadas que somos quando respiramos este ar rarefeito de Humanidade.

Pela sua saúde, senhor ministro!

2005-01-13T11:12:00.000-08:00

Vai ser mas, não vai ser. Esta parece ser mesmo a sina, o método de operar, deste Governo dissolvido em águas de bacalhau. Depois de Morais Sarmento ter querido ir, sem ter saído afinal, chega a vez do ministro da Saúde dizer que era para ser, mas não será.

O responsável admitiu que as alterações à lei sobre o tabaco deixarão de fora a proibição de fumar em restaurantes, bares e discotecas.
Afinal, ia ser proibído, mas já não vai ser.

Segundo noticiaram os diários, Luís Filipe Pereira nega ter alterado o diploma anti-tabaco que vai levar a Conselho de Ministros, mas admite que a versão que será aprovada não deverá contemplar estas medidas.

O ministro lá vai (de)batendo o seu diploma com unhas, mas poucos dentes.

Referindo-se à proibição de fumar em escolas, instituições de saúde e locais de trabalho fechados, disse que: "Vamos ser intransigentes [com o consumo do tabaco] nos locais em que as pessoas não escolhem ir". E rematou sublinhando que o mesmo já não deve acontecer naqueles onde "as pessoas sabem o que as espera". Como é, no seu critério, o caso de bares, restaurantes e discotecas.

Esquece-se o senhor ministro que o português também tem de ir ao posto médico, apesar de saber o que o espera: falta de médico de família, horas de espera para uma consulta de recurso, falta de sensibilidade de quem trabalha tantas horas sem "condições de saúde".

Olvida o senhor ministro o facto de ninguém escolher ir aos hospitais públicos. Vai-se, sabendo-se o que esperar: mais filas, taxas moderadoras, mais falta de médicos, falta de camas, listas para operações. Vai-se porque nem todos podem pagar para "ter saúde".

Omite o senhor ministro que quem ganha pouco, ou tem uma amostra de reforma, pouco pode gastar em medicamentos, mesmo precisando muito deles. E precisando tanto, como de pão para a boca, das comparticipações sem grande participação do Estado.

Não vem à memória do senhor ministro que nem sempre se pode escolher, até quando se têm direitos. E nem sempre se pode deixar de frequentar sítios mais "poluídos", mesmo sabendo o que lá se encontra.

Não sabe o senhor ministro que o utente vai - e vai doente da alma - porque tem esse direito. Mas também porque não tem opção, sabendo bem o que esperar deste sistema tão "mal de saúde".

Porque o senhor ministro esquece-se da pasta que governa, da desgovernação que vai na saúde. E fala, fala, fala... e não diz nada, como diria o outro.

PS: E, mais a mais, senhor ministro, quem não fuma tem direito a essa liberdade. E tem direito a ir à discoteca sem levar com o fumo de ninguém, como quem fuma tem direito a ficar em casa, na varanda, a tirar umas longas passas e não chatear quem defende a sua saúde.

Ele ia, mas não foi. Eles fazem, mas não fazem.

2005-01-12T04:18:00.000-08:00

Morais Sarmento, ministro de Estado da Presidência, foi a São Tomé e Principe e o turismo, perdão, a visita oficial até chegou a ser "incómoda", como admitiu o nosso ainda primeiro. Depois, disse que se demitiria do Governo já de si demissionário - se é que é permitido carregar na tónica da tardia dissolussão da Assembleia da República e chamar a este Governo de demissionário.

Ora, Morais ia mas não foi. E seguindo-lhe o exemplo, já que o ministro da presidência garantiu no seu discurso ser modelo de virtude, "categoria", "honra" e bom nome", vários portugueses de diversos quadrantes da sociedade resolveram igualar-lhe as pisadas e mostrar ao país como se fazem as coisas.

A dona Maria do quinto esquerdo disse ao homem que o ia deixar, mas não deixou. Preferiu arranjar um amante e lá vai de se meter com o homem da padaria, pois assim como assim este garante-lhe o pão nosso a cada dia. Coisa que o marido há muito não amassava.

O empregado do café do Arnaldo - o José, homem de honestidade reconhecida naquelas bandas - disse que se despedia caso o velho Arnaldo insistisse em mandar-lhe com a bandeja à cabeça sempre que a caixa não dava certo. Mas não se despediu. Optou por ir ficando, ficando, metendo a mão na caixa, na caixa, desta vez a sério, e ir levando uma vidinha mais confortável, mesmo com un galitos na mona. Sempre dava para o gasto.

O chefe da repartição de Finanças do 15 Bairro Fiscal, que fica no meio do Ameal, disse à mulher que não chegava mais vezes tarde a casa depois das saidinhas com uns amigos para os copos. E chega na mesma. Gosta demais da pielinha e antes quer aguentar o "celibato" da mulher porque, assim como assim, o que havia não andava longe de uma relação monástica.

O empresário, bem conhecido lá na rua, disse que desta é que era e não fugia mais ao fisco, porque não estava para ir parar à pildra e perder o "pouquinho" que amealhou durante anos de trabalho. Mas fugiu. Porque "se todos o fazem, se os ministros vão passar férias à nossa pala, que se lixe, e aqui vai disto e não pago e não pago e não pago mesmo". E não pagou.

E há notícias de que o próprio Pinóquio, a contra gosto do seu pai carpinteiro, quis deixar de mentir às criançinhas na história que protagoniza, pois - e passamos a citar - "não era correcto ensinar a mentira na hora antes de dormir". Mas mente. E o seu nariz continua a crescer, crescer, crescer, crescer, quase até ao fim da trama.

Moral da história: de virtudes e categorias está o inferno cheio e é na terra que a verdade se dita.

Amor de galheteiro

2005-01-10T06:21:00.000-08:00

Querem acabar com os galheteiros nos restaurantes, vejam lá. A abolição foi decretada pelo Ministério da Agricultura e entra em vigor dentro de um ano. Segundo as normas, o azeite deve ser entregue ao consumidor, empacotado e separado do vinagre, claro está! Isto a bem da "defesa da qualidade e da genuinidade dos azeites usados na restauração", dizem os jornais.

Se este e outros ministérios resolvem aplicar a mesma medidada a outros galheteiros, vai o país andar às voltas, desorientado, sem sal e sem sabor até.

Pois imagine-se o vinagre de Pinto da Costa sem o azeite de Carolina. Que piada teriam agora os jogos no estádio do "orelhas", por exemplo, sem cartazes e sinais provocatórios que a bela com senão exibe entre os Super?

Ou o vinagre de Paulo Portas sem o azeite das feiras que vista em campanha a ver se convence alguém de que é sem co... ligação - para já! - que agora lá vai?

E o que seria do vinagre de Morais Sarmento, sem o azeite dos seus tiques pouco democráticos, querendo, calar, controlar e.. aproveitar para passar férias à pala no povo?

Ou o que aconteceria se o azeite de Alberto João Jardim perdesse o vinagre dos seus discursos, sendo ele um chefe minúsculo aos berros maiúsculos?

O que seria do vinagre destas eleições - que já deviam ter chegado antes - sem o azeite macio, calmo, suave, dolorosamente suave, da decisão feita às prestações de Sampaio?

O que seria do vinagrete de Santana Lopes sem santanete que o tempere?

Que será, afinal, deste país feito de vinagre para acidificar e de azeite nacional produzido para suavizar, esconder o insosso do território?

O que será de Portugal sem estes galheteiros?

Quanto a mim, passo bem sem eles. Só não passo sem as tradicionais garrafinhas de vidro ou cristal, agarradinhas uma à outra num amor incondicional. É deste amor que precisamos, genuíno, eterno, sem água à mistura, sem plástico na moldura.

Guardar o Natal

2005-01-07T07:33:00.000-08:00

Andam a desfazer o Natal. Já os pinheiros se despem, as montras se saldam, as guloseimas viram dieta. A alegria obrigatória nas caras com que nos cruzamos na rua, no emprego, no prédio, fugiu para outra estação. E voltamos à normalidade.

Voltam as dores de cabeça, voltam as aspirinas para a carteira. Regressam os olhos às contas alinhadas para pagamento, o tempo de fartura foi-se e deu lugar ao Janeiro de pouco dinheiro. Já se nota a cara feia do chefe que no outro dia disse "Bom Natal" até a quem nunca diz "Bom dia".

A paz e o amor, todos concentrados naqueles 15 dias de festas, arrumam-se na caixa onde se embrulham as bolas e as fitinhas, escondem-se no sotão das casas. E lá ficam até ao próximo Natal, a encherem-se de pó. Esquecem-se de voltar quando o Homem quer, porque, esse, quer poucas vezes.

Até para o ano! E que um dia traga algo definitivo para o mundo, assim queira o Homem.

Viagem ao interior de cada um

2005-01-06T08:28:00.000-08:00

De todas as passas que comi às doze badaladas de cada ano que vira, cumpriram-se os meus desejos. Tenho os pés assentes na terra. Nunca pedi nada pouco concretizável. E sempre dividi os meus pedidos entre o egoísmo e o altruísmo. Anseio coisas boas para mim e para os outros. Esteja eu em Portugal ou fora, cumpro os mesmos rituais em cima de um banco para dar sorte.

Sou optimista por natureza. Acho que tudo será melhor, cinco estrelas mesmo! Nunca me arrependo dos projectos por cumprir no ano já passado. Sempre penso ter tempo para mais, muito mais.

Mas esse tempo urge, foge. Passa e prespassa as pessoas. A morte, a doença, o infortúnio estão numa esquina à espreita, aguardam uma distração para retirar os prazeres à vida, para acabar com o ritmo da respiração. Não vale a pena perder muito tempo - esse malfadado! - a pensar no assunto.

Melhor é reflectir sobre a ignorância, a mentira, a falta de carácter, a pouca solidariedade. E não se vai longe para as encontrar. Há desgraças no mundo, há injustiças grandes em todos os países. Mas se olhar para o seu lado, se tomar atenção ao seu vizinho, encontrará certamente exemplos.

Todos queremos a paz no mundo, um planeta melhor, mais justo, já se sabe. No entanto, se começar em casa, no trabalho, na loja, na mercearia, na escola, no autocarro, está a reduzir o mal, a abater à conta das desgraças universais. Acabar com a ignorância e o egoísmo, fomentar a solidariedade no bairro onde vive, é dar o maior contributo bem perto. Por isso, este ano, pouca importância teve o local onde cumpri as minhas tradições. Importava com quem estava, como estava. Importa a minha consciência.

Enquanto escrevia uma reportagem sobre os destinos mais apetecidos, ia pensando nas possibilidades para a minha passagem de ano. No último ponto final, no último texto, decidi: tanto faz, quero paz.

Sugiro, portanto, uma viagem ao interior de cada um. E ainda vão a tempo - ele outra vez! - de a fazer. Não tem custos e pode revelar enormes lucros. Em jeito de anúncio de agência de viajens lhe digo: Descubra o paraíso que há em si e seja mais feliz, fazendo os outros felizes. Bom 2005!

Esta é uma adaptação do meu texto de opinião publicado, por altura da passagem de ano, no jornal "O Comércio do Porto"

Arca de Noé

2004-12-27T08:52:00.000-08:00

Chamam-lhe tragédia e dizem ser natural. Pois bem, não concordo totalmente. A calamidade na Ásia é inegável, mas a culpa não é da natureza. Essa Mãe está apenas a ajustar contas com o mundo, está a tentar corrigir o mal por nós feito ao longo dos anos, décadas, séculos. O planeta está vivo e prepara-se, talvez, para fazer embarcar apenas alguns espécimes numa Arca de Noé.

Os especialistas já explicaram o que aconteceu para um maremoto abalar a vida de milhares de pessoas em época de paz e amor. Aquela é uma zona de alto risco devido à fissura entre placas tectónicas. Com o degelo causado pelo sobreaquecimento do planeta – que por sua vez é provocado diariamente por nós – os mares subiram e entraram irados por onde tinham espaço para sair, para roubar lugar a terra.

Os jornalistas, nos últimos dois dias, desdobraram-se em perguntas a especialistas: poderia ter-se previsto este maremoto? Quais as causas?

As perguntas são óbvias e obrigatórias. As respostas não são menos óbvias. Pena é que não estejam a ser evidenciadas. Porque, depois da notícia dos milhares de mortos que ainda flutuam nesta incerteza dos números de vítimas, a meu ver, na pirâmide da notícia, o dado mais importante para desde logo apontar é a culpa. E, essa, é nossa. Pertence-nos por herança, é certo, mas também por cumplicidade no crime.

Todos os dias, nos nossos actos mais pequenos e aparentemente insignificantes, fazemos algo para assassinar o ambiente, contribuímos para desequilibrar as forças da natureza, tentamos domá-la, dominá-la, vencê-la por fim.

Na Holanda rouba-se terra ao mar, na Argentina e no Chile matam a Patagónia, no Brasil ferem de morte a Amazónia. Poluímos céu, mar e terra. Queimamos lixo, ardemos florestas, substituímos o verde pela cinza e pelo cinzento do betão. Abrimos um buraco no ozono e estamos à espera de um milagre feito por alguma engenharia para o fechar.

Confiamos demais na técnica do homem e de menos na sabedoria da Natureza. É aí que ela se sente mais ofendida. Por isso, cobra-nos facturas. Altas.

Um anúncio fabuloso, na MTV, mostra uma assembleia de animais onde rinocerontes, leões, macacos, pinguins, discutem a situação dos humanos. Concluem sermos uma espécie em risco se colocados nas nossas próprias mãos. Decidem, por isso, ajudar-nos numa campanha intitulada "Save the Humans".

Da forma como o mundo se colocou – a jeito para um dilúvio a sério – já só os animais nos poderão ajudar. Eles ainda sabem quais são as regras, as leis da natureza. Guardaram-nas sempre, enquanto estávamos distraídos em sermos inteligentes, dotados, capacitados, manipuladores. Só eles nos podem recordar a matéria há muito esquecida.

Se as lições ainda vierem a tempo, poderemos então escapar à má sorte de comprar bilhete para o próximo barco de salvação. Para a Arca de Noé. E termos de começar tudo de novo.

Onde moras, onde moras?

2004-12-27T07:32:00.000-08:00

Cometi um crime dos bons e matei saudades no dia de Natal. De um tempo que não é meu, que não vivi, mas do qual sinto falta.

Passeando pelos canais de televisão, ao fim da tarde ou início de noite – já não me recordo da hora em que as saudades se colocaram a jeito para este meu homocídio – encontrei João Villaret. Estava tão bem guardado na caixa onde agora há um compartimento secreto para a memória que me surpreendeu vê-lo, ali, sentado, encaixilhado a preto e branco.

Entrou sem aviso na minha casa e foi indescritível o momento que antecedeu o crime. Da poesia aos contos de Natal, passando pela música, a saudade foi imensa.

Como posso eu sentir falta de um ano em que não era sequer nascida? Como poderei ficar melancólica face a uma imagem que, na verdade, não me é familiar? Pois se tenho apenas 28 anos contra os 45 que pesam sobre aquele programa!

Por que me torce ainda (!?) a garganta em nó quando o ouço dizer o "Ideal" de António Feijó? E por que razão fico enublada com o brilho do olhos daquele "menino gordo, gordo, com um pequenino coração sentimental" quando recita o soneto onde Bocage diz já não o ser? Qual a explicação para o facto de aquela voz me tocar fundo nas memórias que nunca me pertenceram, mas que me habitam?

A resposta - bem me avisaram! - reside no zapping que antecedeu ao meu encontro com Villaret. É a mesma resposta em todos os passeios - idênticos e desnecessários e diários – pela televisão.

Estávamos – eu não estava, mas a expressão calha bem – no ano de 1959, em plena ditadura, e no único canal, na caixa novidade, havia um programa como este, onde a cultura tem "prime time". E Portugal ainda nem sabia muito o que era isso do horário nobre, muito menos fazia contas a "shares" e audiências. Era aquilo e pronto, ditavam. Porém, havia um programa onde um homem com voz de trovão e mel dizia poesia, contos, ao som de um piano. Estávamos na ditadura. Mas havia aquele homem, permitiam-lhe usar a poesia à descrição, à la carte quase.

A RTP Memória não me avivou apenas as recordações televisivas, musicais e dos acontecimentos. Também colocou a descoberto a minha convicção de que algo vai mal no reino. Porque a RTP Memória diz muito da nossa democracia hoje, de como vai Portugal. Nada do que lá vi no dia de Natal de 2004, a preto e branco, se repetiu desde então – à excepção do não menos saudoso e mais colorido Mário Viegas que preencheu os anos 80 e 90 com tantas palavras bem ditas.

Com todos os canais de agora, que ditadura manda dizer não haver lugar, voz, sentimento, necessidade, para outros Villaret, para mais Viegas? Onde andarão Bocage, Camões, António Nobre, Fernando Pessoa, Mário Sá Carneiro, Cesário Verde, José Régio? Que é feito deles, alguém sabe? Que esquinas ocupam depois de terem sido despejados da televisão portuguesa? Onde moram, onde moram?

Oferece-se recompensa a quem os encontrar algures, noutra estação que não a da memória. Embarquem-nos no comboio de regresso à cultura e mandem-nos até mim. Porque as palavras não estão gastas. Adeus!

E de quem é que a PJ gosta? Será do Pinto da Costa? Olé.

2004-12-02T13:19:00.000-08:00

Devagar, devagarinho, a PJ lá vai dando passos não se sabe em que caminho. Primeiro foi o padrinho, Valentim. Agora, o noivo Pinto da Costa - pois que dizem estar para casar com a tal "ex-empresária de restauração" - vai ser ouvido pela PJ.
O país diz que a justiça tarda em Portugal. Será que vai falhar desta vez? Se Santana foi ao fundo, já é possível acreditar que alguns impérios possam mesmo terminar. Haja fé, olé!

A queda de um anjo

2004-12-01T07:27:00.000-08:00

"Narrativa de Camilo Castelo Branco publicada em 1865. Camilo é um escritor de quedas, ruínas e contaminações, mas para além disso, um escritor entre dois mundos. A Queda Dum Anjo traça alegoricamente o percurso da contaminação do Portugal antigo por modas políticas, sociais, religiosas e culturais a partir do percurso de uma personagem."

in Porto Editora

PS: Bem a propósito, não?

Regresso ao passado

2004-11-26T07:17:00.000-08:00

Não, este não é o grito de Ipiranga ou um "Jerónimo" a plenos pulmões . O PCP vai continuar na mesma, senão mesmo mais ortodoxo. É o regresso ao passado, mas só a parte dele. A parte que magoou centenas de militantes. E deixou feridas abertas que ainda sangram. A mudança não está em marcha.

O que é que Santana tem? Tem ar de tio também?

2004-11-25T09:38:00.000-08:00

Santana Lopes quis ser primeiro-ministro de Portugal. Conseguiu cumprir esse sonho há muito acalentado no fundinho da sua alma, do seu umbigo também. Instalou-se na cadeira de S. Bento, enquanto o diabo esfrega um olho e Durão faz as malas.

Apresentou-se ao país, a contragosto de um povo que crucificou Sampaio pela falta de coragem política. Vitorino, o cantor, até chegou a dizer que a falta de Sampaio é outra bem mais horticola, própria para a salada em que o país se meteu.

Nessas datas, havia quem já imaginasse conferências de imprensa no Lux, recolha de declarações na Bica do Sapato. Tal é conhecido o estilo VIP do actual governante.

Mas o "tio" de Portugal, mudou de figura. Apresenta-se com um ar bem mais de pai de família do que de irmão solteirão. Os cabelos, agora grisalhos, moldam-se mais discretamente, os fatos sofreram uma viragem convencional no corte e nas cores, as gravatas para a televisão são menos "flashy". As palavras, as expressões orais e faciais agravaram-se.

No entanto, o que o povo mais sabe, quer e gosta não está nas páginas dos jornais, nem nas grandes entrevistas. Os portugueses podem até não saber que os ministros rodaram nas cadeiras. Porém, têm a certeza que Santana Lopes não perde, no mínimo, dez minutos diários da Quinta das Celebridades para a "ex" a falar dos "ex", dos Pedros, de Almeida Santos e Mário Soares. Para ouvir a "tia" - aquela que afinal foi a sua "tia", mulher e primeira-dama - meter Salazar num altar. Porque os portugueses lêem a TV Sete Dias, a VIP, a Caras, a Nova Gente. O que sabem do PSD é que anda às voltas com as frases que Cinha atira no ar, na TVI. E - dizem as páginas cor de rosa - os laranjas até fazem pressão junto do primeiro para que ele arranje maneira de resolver os incómodos que a camponesa mais conhecida do país estará a criar no seio da família social democrata.

Será que o partido da maioria quer exercer pressão sobre a TVI e, depois de calar Marcelo, quer agora calar a "tia" de Portugal? Será que dessa se safavam? Porque ela é a "super tia", a "sei lá tá a ver", a mãe das "minhas ricas filhas". E o país pode mesmo não gostar nada de ver a senhora amordaçada. Ela é VIP, diverte os porquinhos da herdade e goza com o povo de verdade. Diz de Santana o pior. É esse o primeiro-ministro que o povo tem. Um homem que, mesmo grisalho, tem ar de tio também.

Hoje, depois de amanhã

2004-10-04T09:12:00.000-07:00

"No dia depois de amanhã" o mundo andará de voltas trocadas. Gelará na Amazónia, escaldará na Sibéria. Porque as correntes estão a mudar, mas as cabeças não. Roland Emmerich, director do filme, já falou disso mesmo, colocando em hipótese uma radicalização/aceleração do processo. Acontece - na ficção - de um momento para o outro. E o planeta quase morre. O director de cinema apontou o dedo bem na cara dos carrascos. Os das cadeiras "douradas".

A poluição, o descuido puro, o desinteresse e os interesses macro e mega económicos estão no centro das razões que levarão a terra a tornar-se num sítio inabitável. Não para nós, mas para os nossos filhos, netos. Para quem deixemos por cá, o planeta não será mais azul, nem se sabe que cor terá.

Agora, temos a notícia de que a poluição está relacionada directamente com a infertilidade. Ela é uma das principais causadoras deste problema de saúde pública.
Apesar disso, vêm empresas dizer, por exemplo, que incinerar é mais barato que reciclar, quando um estudo encomendado pelo próprio Governo provou o contrário.

No reciclar é que está o ganho, está provado.
Porém não são esses os proveitos que muitos buscam.

Levará o Governo adiante a ideia de terminar com a incineração do lixo em Portugal?
E ainda que o faça, bastará isso para mudar o rumo?

Falta o resto do mundo, esse mar de gente poderosa e outra ainda menos escrupulosa para inverter o caminho já percorrido.

É urgente o amor ao mundo, árvores, rios e gente incluídos.

Caso contrário, fechar-se-á o ciclo. Não havendo a quem deixar a terra por herança, tanto faz se ela existe ou não.

O corpo da notícia da Joana

2004-09-25T14:54:00.000-07:00

À flor da pele ficou a indignação do povo com a notícia da morte da pequena Joana, em Portimão. À flor da pele estão as razões psico-sociais daquela família. À flor da pele está a verdade crua de que "amor de mãe" é uma expressão desconhecida ou adulterada para muita gente. Por isso, porque tudo está à flor da pele, entende-se a vontade das gentes em querer fazer justiça com as próprias mãos.

Porém, os verdadeiros motivos da morte de Joana não estão à flor da pele.
Mas são visíveis.

O facto de ela não ter tido uma oportunidade está em carne viva.
Só não sente quem não quer.

É no esqueleto obsoleto do sistema de Segurança Social e sistema de protecção de menores que reside o porquê de Joana ter encontrado o chão tão cedo, tão rápido, tão dolorosamente.

Esta é a diferença entre a vida e a morte de uma criança vítima de maus tratos:
ser retirada dos agressores à mínima suspeita.

Depois, não há volta atrás. A morte é o único mal para o qual não há remédio. Por isso, por essa probabilidade de fatalidade existir em escala, a comissão de protecção de menores deveria ter actuado por prevenção mal recebeu uma queixa.
Porque a queixa existiu, alguém avisou que um crime hediondo poderia estar a ser cometido. Alguém viu, ouviu algo.

Dulce Rocha, responsável da Comissão de Protecção de Menores de Portimão, assumiu perante as câmaras da SIC que poderá ter faltado uma "valorização dos sinais" da gravidade da situação que Joana vivia. Justificou a falta fatal com a falta de jeito.

Mas além da apreciação errada, é preciso não esquecer outra falta: a de meios.
E, com isso, a de tempo.
Não é de hoje que os alertas são dados sobre a saturação do sistema.
Como esta não é a primeira criança a morrer às mãos da família, no desconforto do lar.

Há quase um ano, em Outubro de 2003, Catarina morria em Ermesinde, vítima do mesmo mal de pouco amor. A bebé foi agressivamente violentada pela madrasta, sob o olhar distraído do pai e a indiferença e ausência da mãe.
Catarina foi bola de futebol para os meios irmãos jogarem.
Até esteve numa instituição, até foi retirada aos pais, até chegou a estar a salvo. Perdeu essa última hipótese de viver no dia em que a Segurança Social a entregou de volta para a insegurança da sua casa.

Maia Neto, ex-coordenador do Tribunal de Menores do Porto, chamava a atenção, na altura, para a "brutal falta de meios humanos" da Segurança Social. Explicou haver milhares de processos para uma equipa de técnicos muito reduzida. Alertou o Governo para os riscos. Disse: "Espero que a morte desta menina não tenha sido em vão e que este Governo abra os olhos".

Mudou-se o Governo, mas não as vontades.

A morte da Catarina deixou-nos a alma à flor da pele, mas foi em vão.
E a da Joana?

A futilidade de uma morte macabra

2004-09-24T11:39:00.000-07:00

Disse a Polícia Judiciária de Faro que a mãe e o tio de Joana a mataram por "motivos fúteis".

Pergunta: existe algum motivo que não seja fútil para se matar uma criança?

Error no Ministério da Educação

2004-09-23T08:11:00.000-07:00

Há um bite que não funciona neste Governo. E um vírus queimou um ficheiro importante num ministério. Volta e meia a responsável da tutela lá fez aparecer um banner, dizendo que mais logo sim, agora não, talvez daqui a bocado. O certo é que o pessoal ficou down... load. E foi "à unha" que lá conseguiram fazer um startup na list.
As falhas neste sistema operativo estão à vista.
A culpa não é da empresa de informática. Pelo menos não são esses os responsáveis políticos. Que tenham falhado no serviço a prestar ao Governo isso é algo pelo qual terão de responder perante a tutela, seja com esta ministra ou com quem se seguirá. Impune a matéria não poderá ficar.
E perante os professores? E perante os alunos? E perante todos os que ouviram na televisão e nas rádios, leram nos jornais que as listas estavam a alistar-se no site? Quem responde a esses? A administração da Compta, a prestadora dos serviços?
Não é para a Compta que os professores trabalham, não é lá que os alunos se formam, nem é ali que os pais apostam o futuro dos seus frutos.
O Governo tem de compensar as esperas, os desesperos. Porque, mesmo com um sistema herdado e viciado por natureza, quem é penalizado não quer saber desses legados para nada. Querem um "firewall" no sistema capaz de prevenir qualquer incompetência. Para arrancarem as novas etapas da sua vida com a máxima normalidade.
Aguarda-se um "shut down" definitivo nos erros e nas faltas de Educação.

As palavras por gastar

2004-09-16T07:59:00.000-07:00

Não há nada que me peça água. A frase - melhor é dizer, o verso - é emprestada. Eugénio de Andrade é o autor num contexto diferente. Escolho-a para descrever o que sinto quando abro os jornais, as revistas, quando ligo a televisão e espero encontrar gente por trás das matérias. De carne e osso. Mas vejo números. Perfilados. Sem rosto. Digitos arranjados por entre letras sem alma, sem um pulsar que dite as frases.

O jornalismo a que assisto magoa-me as entranhas. Notícias que começam todas pelo sujeito, nunca variando a construção. Reportagens que não são um reflexo da maioria de nós. Conferências de imprensa, comunicados. Disse, acrescentou, declarou. O óbvio dos óbvios, do facilitismo, dado à estampa sem pinga de sangue ou suor.
E o que não disse? E o que nunca ninguém diz? E as vozes que nunca podem dizer nada, pois não há um microfone por perto, uma caneta apontada? E aqueles que não têm voz?
A rua está cheia de coisas para contar, as casas escondem gente emudecida ansiosa por gritar as dores do peito, as cidades rebentam de histórias pelas costuras mas não há quem as consiga alinhavar por entre páginas.

Eu resisto aos tempos. Tento. Combater os dias é mais do que difícil, chega a ser impraticável. Não perco a esperança, nem o tino, mas desatino hora após hora. As coisas que me vão ficando na espuma dos dias, a história que não tive tempo para contar, marcam-me a vontade de querer remar mais além, arranjar mais 20 minutos para falar de amor e de ódio, de esperança e desesperança e fazê-lo o melhor possível. Captar a atenção dos outros e apontar-lhes: "vejam, esta vale a pena. Há coisas que ainda valem a pena". E, mesmo quando penso não valer a pena o esforço, acabo arranjando mais 21 minutos. Ponho-lhe um ponto final e penso: não deixo que a alma me seja pequena. Porque as palavras nem sempre se gastam.

O Homem das Castanhas

2004-09-11T09:39:00.000-07:00

Na Praça da Figueira,
ou no Jardim da Estrela,
num fogareiro aceso é que ele arde.
Ao canto do Outono,à esquina do Inverno,
o homem das castanhas é eterno.
Não tem eira nem beira, nem guarida,
e apregoa como um desafio.

É um cartucho pardo a sua vida,
e, se não mata a fome, mata o frio.
Um carro que se empurra,
um chapéu esburacado,
no peito uma castanha que não arde.
Tem a chuva nos olhos e tem o ar cansado
o homem que apregoa ao fim da tarde.
Ao pé dum candeeiro acaba o dia,
voz rouca com o travo da pobreza.
Apregoa pedaços de alegria,
e à noite vai dormir com a tristeza.

Quem quer quentes e boas, quentinhas?
A estalarem cinzentas, na brasa.
Quem quer quentes e boas, quentinhas?
Quem compra leva mais calor p'ra casa.

A mágoa que transporta a miséria ambulante,
passeia na cidade o dia inteiro.
É como se empurrasse o Outono diante;
é como se empurrasse o nevoeiro.
Quem sabe a desventura do seu fado?
Quem olha para o homem das castanhas?
Nunca ninguém pensou que ali ao lado
ardem no fogareiro dores tamanhas.

Quem quer quentes e boas, quentinhas?
A estalarem cinzentas, na brasa.
Quem quer quentes e boas, quentinhas?
Quem compra leva mais amor p'ra casa.

PS: Porque a altura delas está a chegar

O par por Lisboa

2004-09-06T09:07:00.000-07:00

Dá-me um beijo no Rossio,
outro na Liberdade.
Agasalha-me junto ao rio,
rima Tejo com saudade.

SI EL NORTE FUERA EL SUR

2004-08-22T03:41:00.000-07:00

El Norte y sus McDonald's, basketball y rock'n roll, sus topless, sus Madonas y el abdomen de Stallone. Intelectuales de bronceado, eruditos de supermercado tienen todo pero nada lo han pagado. Con dieciocho eres un niño para un trago en algún bar, pero ya eres todo un hombre pa' la guerra y pa' matar. Viva Vietnam y que viva Forrest Gump, viva Wall Street y que viva Donald Trump. Viva el Seven Eleven. Polvean su nariz y usan jeringa en los bolsillos, viajan con marihuana para entender la situación. De este juez del planeta que lanza una invitación: Córtaselo a tu marido y ganarás reputación. Las barras y las estrellas se adueñan de mi bandera y nuestra libertad no es otra cosa que una ramera. Y si la deuda extranjera nos robo la primavera. Al diablo la geografía se acabaron las fronteras. Si el Norte fuera el Sur serían los Sioux los marginados. Ser moreno y chaparrito sería el look más cotizado. Marcos sería el Rambo Mexicano y Cindy Crawford la Menchuú de mis paisanos. Reagan sería Somoza, Fidel sería un atleta corriendo bolsas por Wall Street Y el Che haría hamburguesas al estilo double meat. Los Yankees de mojados a Tijuana y las balsas de Miami a la Habana, si el Norte fuera el Sur. Seríamos igual o tal vez un poco peor, con las Malvinas por GroenlandiaY en Guatemala un Disneylandia. Y un Simón Bolívar rompiendo su secreto ahí les va el ciento ochenta y siete, fuera los Yankees por decreto. Las barras y las estrellas se adueñan de mi bandera y nuestra libertad no es otra cosa que una ramera. Y si la deuda extranjera nos robó la primavera. Al diablo la geografía se acabaron las fronteras. Si el Norte fuera el Sur, sería la misma porquería
Yo cantaría un rap y esta canción no existiría...

RICARDO ARJONA

Se o Norte fosse o Sul, não seria mesmo assim como este cantor da Guatemala escreve?
Tería alguma graça agitar o globo.
E esperar.
Ver no que dá.
Fidel um yuppie ("young urban professional, dahhh!"), Bush um hippie ("make love, not war").
Rir com o resultado.
Ou talvez não.

Tú me quieres blanca

2004-08-20T11:14:00.000-07:00

Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada
Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.
Tú que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.
Tú que el esqueleto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!
Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra mojada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.

(Alfonsina Storni)

Soror Mariana

2004-08-12T12:23:00.000-07:00

Cortaram os trigos. Agora
A minha solidão vê-se melhor

Não adormeças: o vento ainda assobia no meu quarto

2004-08-12T08:38:00.000-07:00

Não adormeças: o vento ainda assobia no meu quarto
e a luz é fraca e treme e eu tenho medo
das sombras que desfilam pelas paredes como fantasmas
da casa e de tudo aquilo com que sonhes.

Não adormeças já. Diz-me outra vez do rio que palpitava
no coração da aldeia onde nasceste, da roupa que vinha
a cheirar a sonho e a musgo e ao trevo que nunca foi
de quatro folhas; e das ervas húmidas e chãs
com que em casa se cozinham perfumes que ainda hoje
te mordem os gestos e as palavras.

O meu corpo gela à míngua dos teus dedos, o sol vai
demorar-se a regressar. Há tempo para uma história
que eu não saiba e eu juro que, se não adormeceres,
serei tão leve que não hei-de pesar-te nunca na memória,
como na minha pesará para sempre a pedra do teu sono
se agora apenas me olhares de longe e adormeceres.

de Maria do Rosário Pedreira
em A Casa e o Cheiro dos Livros

Eu e Gardel

2004-08-12T07:38:00.000-07:00

O som lânguido do acordeão atira-se contra os vidros da janela. Como uma mosca tonta. Arrasta-se pelas paredes num tango quente e vai caindo desfeito. No chão, na cama, sobre o edredão, na cómoda, contra os vidros outra vez. Gira lentamente sobre si próprio e espera que o agarre. Aperte. Sufoque. Que sufoque com ele. O quarto está quente, transpira por dentro e as gotas escorrem pelos vidros da janela do lado de fora. O som do acordeão não sai pela porta. Está preso à brancura da cal, agarrado ao meu corpo que não quer dançar. Abro a portada e o tango emudece com o barulho dos carros. Guardo-o no guarda-vestidos, por entre uma camisola e uma saia, para o soltar num dia triste de chuva.

Como Sophia

2004-08-11T10:07:00.000-07:00

"Quando eu morrer voltarei para buscar
Os instantes que não vivi junto do mar"

Quando eu morrer voltarei para te dar
Os momentos que perdemos sem nos amar

Encontro

2004-08-11T09:16:00.000-07:00

Calco um caminho novo. Já não me perco na busca de uma estrada que me leve ao fim dos meus dias. Hoje, faço um passeio nas horas, nas rotinas, passo a mão nos cabelos dos minutos e dos segundos sem que a ansiedade me venha repreender. E levo debaixo do braço o conforto das tuas palavras, do teu olhar seguro desfeito em mel no meu.
É essa a doçura que escorre de ti para mim e me leva pela mão, caminho fora, até ao fim dos nossos dias.

Cheia de graça

2004-08-10T07:51:00.000-07:00

Agora, sou livre. Posso fazer o que quero. Não tenho de aturar. Deus nem o Diabo. Criei a minha própria religião. Sou devota da escrita e da paixão, das tardes de sol e de chuva, do choro e do riso. Benzo-me perante os raios da manhã, ajoelho-me na alcatifa onde me tens. Comungo contigo ao pequeno-almoço, almoço e jantar por prescrição médica. Rezo aos astros de olhos postos nas estrelas. Faço promessas de amor e ponho velas às madrugadas.

Carbonara dos dias

2004-08-09T09:15:00.000-07:00

É sempre tarde quando chego, mas faço massa
Ponho-lhe sal, pões a mesa na sala
Trocamos notícias e trocamos um beijo
Derretemos o dia quando junto o queijo

Cozemos histórias para acompanhar
Temos sempre tretas para contar
Comemos do mesmo com dois garfos
Esgrimindo carinhos atentos nos pratos

Um copo cheio de um tinto vermelho
e o gato ronda carente perto do aparelho
Arrumas a toalha, eu fumo um cigarro
Lavas a louça enquanto te espero

Somos a pasta da noite cansada
Dos dias passados, da lida apressada
Mexemos panelas de amor conquistado
Servindo promessas com sonhos dourados